Chanson d’Arthur Trigaux, interprétée par Julos Beaucarne.
Selon Tante Odile, Bon Papa Adolphe Piret la chantait volontiers, avec nostalgie.
El progrès tous les djoûs, s’avance,
Chaque djoû vwat n’nouvèle indvintion
Les marchands, pou s’fé l’concurance
Fasse-tè dè l’rèclame pa miyons
On vwayadge in otomobile
In arèoplane, in balon,
Les tch’vaus sont dèv’nus inutiles
Pou les tchèrètes, pou les camions
Mais du temps dè m’ grand-mére,
On n’parlout nîn d’tout ça,
On cwayoût à sorcières
On al’voût ses pourchas,
On fzoût ses commissions,
Pau train des cordonîs,
Pou daler deûs eûres lon,
On daloût co à pîds
L’eûre d’audjourdû, grâce al twalète,
Tous les djins sont dèvnus monseûs,
Toutes les feûmes mètent-tè des vwalètes,
On nè r’counwat pus les bribeûs
Mèt’nant, pou abiyî n’djon.ne fîye
Faut des trèsses, i faut des chichis,
Les plus lédes sont co foûrt djolîyes
Grâce à l’odeûr dèl poude dè riz
Mais du temps dè m’ grand-mére,
On n’parlout nîn d’tout ça,
Pou fé chèrvi d’jaretiére,
On m’toût in bleû cordia,
On savoût fé s’ twalète
Avû in chale à fleûrs,
Ene pètite sandrinète
èy in p’tit scoû d’couleûr
Pou les omes come pou le coumères
Yeûss ètou vont avû l’ progrès,
Is sont dèv’nus télemint si fièrs
Qu’i n’faut pus qu’des places d’ampwayès
Byin des ouvrîs, pindant l’ sèmène,
Sont abiyîs come des barons ;
L’tayeûr, souvint, dwat s’mète in pène
Pou fé n’ poche po muchî l’ flacon
Mais du temps dè m’ grand-mére,
On n’ parlout nîn d’ tout ça,
Pou l’ dîmince, em’ grand-pére
N’a jamés yeû d’ capia,
Il avoût in sauro,
Ene waute casquète dè swa,
A ses pîds des chabots,
I stoût fiér come in rwa
Mètnant, on mèt les èfants à scole
Dus’ qu’à invî quatorze èt quinje ans,
On leû foûre toutes sortes dins l’ boussole,
D’ viènent-t-injènieûrs ou bîn jèrants
Tous lès èfants sont sâdjes come des lîves,
I n’da pus qui pâlent-tè walon,
On n’ counwat pus l’ poréye d’indîves,
I n’ faut pus qu’des grîves èt du saumon
Mais du temps dè m’ grand-mére,
On n’ parloût nîn d’ tout ça,
Bîn râremint, dins l’ soupiére,
On trouvoût in ocha,
On daloût à l’èscole
A l’ fosse dè Saint-Bouvî,
Adon, çou qu’astoût drole,
C’ît d’ vîr in ome instwît
Em grand-mére, pou al’ver s’famîye,
A yeû mile rûjes, mile z’imbaras,
Il avoût, quate garcons, quate fîyes,
Çu qui f’zoût d’djà in bia moncha
Mais quand ç’astoût l’nouvèle anéye,
Ou bîn l’souper dèl nûte des rwas,
I faloût vîr ça, qué tricléye,
On trouvoût rèyunîye doûlà
Mes mononkes, mes matantes,
Mes cousines, mes cousins,
On stoû co pu qu’ quarante,
Il avoût d’ l’amûsemint,
On dansoût l’ rigodène
Pou amûser m’grand-pé,
On tchantoût chacun l’ ciène
D’vant dè s’mète à souper